Мне показалось, что я вышла из писательского затыка. Настрочила фичок на 1100 словечек, скинула его на фихбух, радостная. А потом вспомнила, откуда вообще затык взялся.
Я вообще не умею продаваться. Не знаю, умею ли писать (сомневаюсь в этом очень, лол), но продаваться не умею точно. Не умею писать то, что интересно остальным. Не умею преподносить это.
Круто быть Евгеном. Он попьюлар и умеет писать то, что интересно остальным. А главное, он спокойно относится к фидбэку. Ему, конечно, всегда мало, но его это не заставляет прекращать писать и загоняться "ах какой я дерьмовый автор". Он просто пишет что пишется. Понравится или не понравится - не его забота.
А я вот сижу, гружусь, смотрю на статистику и хочу плакать. Я даже вчера чуть не заплакала от обиды. Сдержалась, хотя и призвала на спасение своё ВСЕ ИЗВЕСТНЫЕ МНЕ РАЗВЛЕКАТЕЛЬНЫЕ РЕСУРСЫ. Как ребенок, честное слово.
В ворде висит ещё небольшая зарисовка, которую я писала исключительно для шлюхи. Висит и я не хочу её дописывать. У меня руки не поднимаются к ней притронуться.
От всего тошнит и от себя в первую очередь.
К чёрту это писательство. Это, очевидно, не моё.